¿Dónde estás, Lamia, en qué playa, en qué cama, en qué lobby de hotel te alcanzará esta carta que entregaré a un empleado indiferente para que le ponga los sellos y me indique el precio del franqueo sin mirarme, sin más que repetir los gestos de la rutina? Todo es impreciso, posible e improbable: que la leas, que no te llegue, que te llegue y no la leas, entregada a juegos más ceñidos; o que la leas entre dos tragos de vino, entre dos respuestas a esas preguntas que siempre te harán las que viven la indecible fortuna de compartirte en una mesa o una reunión de amigos; sí, un azar de instantes o de humores, el sobre que asoma en tu bolso y que decides abrir porque te aburres, o que hundes entre un peine y una lima de uñas, entre monedas sueltas y pedazos de papel con direcciones o mensajes. Y si la lees, porque no puedo tolerar que no la leas aunque sólo sea para interrumpirla con un gesto de hastío, si la lees hasta aquí, hasta esta palabra aquí que se aferra a tus ojos, que busca guardar tu mirada en lo que sigue, si la lees, Lamia, qué puede importarte lo que quiero decirte, no ya que te amo porque eso lo sabes desde siempre y te da igual y no es noticia, realmente no es noticia para ti allá donde estés amando a otra o solamente mirando el río de mujeres que el viento de la calle acerca a tu mesa y se lleva en lentas bordadas, cediéndote por un instante sus singladuras y sus máscaras de proa, las regatas multicolores que alguna ganará sin saberlo cuando te levantes y la sigas, la vuelvas única en la muchedumbre del atardecer, la abordes en el instante preciso, en el portal exacto donde tu sonrisa, tu pregunta, tu manera de ofrecer la llave de la noche sean exactamente halcón, festín, hartazgo.
| Ón estàs, Lamia, a quina platja, a quin llit, a quin lobby d´hotel t´arribarà aquesta carta que entregaré a un empleat indiferent per a que posi els segells i m´indiqui el preu del franqueig sense mirar-me, mentre només repeteix els gests de la rutina? Tos és imprecís, possible i improbable: que la llegeixis, que no t´arribi, que t´arribi i no la llegeixis, entregada a jocs més cenyits, o que la llegeixis entre dos glops de vi, entre dues respostes a aquelles preguntes que sempre et faran les qui viuen la indicible fortuna de compartir-te a taula o en una reunió d´amics, si, un atzar d´instants o d´humors, el sobre que sobresurt de la teva bossa i que decideixes llegir perquè t´avorreixes, o que esfonses entre una pinta i una llima d´ungles, entre canvi i trocets de paper amb direccions o missatges. I si la llegeixes, perquè no puc tolerar que no la llegeixis tot i que només sigui per interrompre-la amb un gest de fàstic, si la llegueixes fins aquí, fins aquesta paraula aquí que s´aferra als teus ulls, que busca guardar la teva mirada en allò que segueix, si la llegueixes, Lamia, què pot importar-te el que vull dir, no ja que t´estimo, perquè això ja ho saps des de sempre i tant se te´n dóna i no és notícia, realment no és notícia per a tu allà on estiguis estimant a una altra o només mirant el riu de dones que el vent del carrer apropa a la teva taula i s´emporta en lentes bordades, mentre et cedeix per un instant les seves singladures i màscares de proa, les regates multicolors que alguna guanyarà sense saber-ho quant t´aixequis i la segueixis, la facis esdevenir única entre la gentada del capvespre, l´abordis a l´instant precís, al portal exacte on el teu somriure, la teva pregunta, la teva manera d´oferir la clau de la nit siguin exactament falcó, festí, enfit. |